Ando cansado de ouvir que fulano é bom, que escreve bem
Ando de mal com as discussões intelectuais
Que nada dizem por discutirem demais.
Ando tedioso de tantas vozes
Ando ansioso pelo que virá após se calarem.
Palavras, palavras que ecoam em mim
E não são o que vejo
Mesmo que escrevesse, escrevesse todos os gêneros
Ainda sim, não seria compreendido.
Ontem teve tiro na esquina,
E não me diga como devo pensar
Não me diga, não, não.
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